Romance.

                                     

Je ne suis pas. Arrête de me faire croire. Terreur. Je ne sais plus très bien qui je suis. Trace de soi. Et vague de l’Ame. Lentement. J’oublie. Ta main. Tes bras de porcelaine. La chaleur de ton corps. Mise à nu. Alors je cherche. J’erre vers un Autre. Des Autres. Qui te remplacerait mon amour. Mais c’est plus dur qu’on ne le croit, et moi je suis malade. Maladie des songes. Sentiments incertains. La musique me berce. Canicule de rêves. Aïe, ca fait mal. Dans la nuit je cours. Les rues sont sales et moroses sans Toi. Fuite fuite. Funambule depuis quelques années. Déjà. Moi je pleurs de Toi. Mais moi je n’en ai rien à foutre de Toi. Et moi je crève de Toi. Tu entends ? Mon cœur il crie. Mon cœur il hurle. Crépitement. Appassionata dans les oreilles. Que j’aime le son de ses notes herculéennes. Divagation de l’Esprit. Comme souvent. Les paupières se ferment sous la fatigue du manque. Je mourais bien sur du Beethoven. Je te ferais bien l’amour sur sa mélodie, sur du Mozart aussi. Mais. Toi, naturel disgrâce, tu favorises les romances plus violentes. Moi j’espère douceur, et toi l’Apocalypse. Alors vas-y. Démolis-moi mon amour. Tu l’as déjà tellement fait avec Passion malsaine. Sous une pluie moqueuse, je te vois t’éloigner. Oui c’est ca, barre toi… Moi je suis ivre.